lunes, 24 de diciembre de 2012

 




COMUNES
Y PROPIOS








Jorge Fontana


Caracas, Venezuela 2012.



PRÒLOGO.


Jamás Hubo grietas en su canto, solo cuando se lo proponía, pero eso era solo un juego. Porque aprendió que de eso se trata, no solo la literatura (en este caso la poesía) sino la vida misma.
Por eso edificó en cada uno de sus personajes, comunes y propios, palabra tras palabra un mundo que merece ser abordado desde lo sonoro y desde una mirada contemplativa para poder hacer una justa interpretación sobre qué quiso decir y cómo.
A veces, hasta nos pasa, que debemos hacer una relectura para interpretar esa magia y cuando la realizamos, interpretamos otro significado. En uno o en otro caso, bajo esa mirada se reconocen herencias, recuerdos, reverencias de grandes poetas o corrientes literarias y a la vez la unanimidad de deformaciones, incoherencias e intuiciones con música propia, su legado poético, auténticas criaturas que bien podrían interpretarse bajo un blues, un rock o un tango pero que solo son esbozos poéticos.
Creador de climas y atmósferas, esa pluma que lo mantiene vivo, es capaz de abrirle –como diría W. Blake- todas las puertas de la percepción. Entonces, vive y muere en cada página como le place, con total libertad y sus historias, reales o ficticias, constituyen su olimpo.
Este prólogo que llega a su fin, en pocas palabras trata de describir lo básico de una obra y su autor. Lo demás lo ejercerá la imaginación y destreza de quien sepa interpretar y pueda leer entre líneas esos silencios que muchas veces dicen más que cualquier palabra escrita y su connotación.
Dotado de su artificio, estos poemas van más allá de una estética o una estructura. Importan más allá del verso regular e invocan al verso libre y toda su dificultad. Porque como decía el joven poeta Jorge Luis Borges: “yo creí alguna vez que el verso libre es más fácil que el verso regular; ahora se que es más arduo y requiere la íntima convicción de ciertas páginas de Carl Sandburg o Walt Whitman”. Así que, para concluir, no lo demoro más querido lector y sepan disculpar algún atrevimiento no adecuado a las circunstancias, ya que no solo soy una fiel admiradora de este poeta sino también una invención del mismo.
Espero que disfruten la obra como lo he hecho yo y que se diviertan con este, otro juego poético de W ART IN.

Buenos Aires , Diciembre 2012

Amelia.




COMUNES






























Si no me encuentras enseguida,
No te desanimes;
Si no estoy en aquèl sitio,
Búscame en otro.
Te espero...,
En algún sitio estoy esperándote.

Walt Whitman.


-LOCURA.
(A mis otros yo)

Sí, hay que estar loco.
Solo los locos saben
que la verdad es una sola.
Y la dicen riéndose, con ojos desorbitados,
extasiados, la nombran y al nombrarla
la arrojan al mundo, desnuda.
Se sabe que los niños
también dicen la verdad,
pero después crecen...
Y se sabe también que
la locura es poesía en estado puro.
Por eso muchos quieren ser poetas,
se debería saber cómo se escribe
todo instante fecundo y sensible.
Se lo hace con sangre, a fuego.
Y hay que estar verdaderamente loco
para amar y darse de tal forma
sabiendo que todos los demás
quieren una vida más cómoda.
Amar y ser amados.

Verás, al preguntarte alguna vez
¿por qué se quiere estar loco?
¿En estos días, con tanta prisa
por qué se quiere estar tan loco?
La famosa musicalidad de las palabras
no es más que un cuento chino;
yo río, canto y bailo, en los mismos ojos
que algún tiempo atrás me contemplaban
sin ninguna sombra solemne y su discurso.
Claro que ahora soy un extranjero,
mis costillas tiemblan mientras el amor me sonríe.
La falsa sonrisa es el engaño más cruel
y el daño más grande para el que la descubre,
esto no es un soliloquio de la estupidez
hace falta que te preguntes ¿quién eres tú?
Decía el poeta Escobar y su sombrero ahogado
-si no se esta loco no se es nadie-.
La locura es sumamente útil.
Sin ella no seríamos felices.
Por eso lo más bajo del pubis
recibe su gracia y la festeja en vida.


-DESPIERTO.

Puras coincidencias envenenadas
vienen a enredarse con mi habla.
Despiertas, de la noche a la mañana
cuentan un cuento en primera plana.
De un amor paternal que desgarra
en trazos toda locura ordinaria.

Jamás como ayer, el hoy                                                                                                                                          me devuelve en los caminos
frente al horizonte concebido.
El aire y la sed se tensan
en paralelos y recuerdos
bajo un amplio espectro.

En el buen sentido sigo riendo
por el adiós, por el regreso
y por toda dualidad futura.
No se ser uno, en solitario
cuando me acerco al espervario
que se mece entre tus manos.

Pero tampoco me reconozco
en el otro que dice asemejarse,
algo no me cierra ni coincide
en el diámetro de tu altura.
Debe ser la forma de expresarse
que me distingue de tu humor.

Jamás estuve tan acertado
como cuando decidí seguir
buscando al verbo encarnado,
intuí que por allí no era
la sombra que me reclamaba
entre pesares y tragedias.

Hubo fuego, hubo pena
pero de todo aprendí
que tu malicia no condena
y que mi risa suelta
quiere el encuentro
que acontece cuando despierto.

-TÍO TOM.

Esta es la casa del tío Tom,
ahí abajo está el río
junto a las colinas
no temas por tus cosas.

Mi caballo y yo hemos dejado
la sombra a un lado
y no queremos cantar
ninguna canción que hiera.

De pronto alguien nos nombra
en la eternidad anterior
como un desgarro en los espejos
asomándose de improvisto.

Nos conocemos desde el cuidado
de algún verso confuso,
pero ahora la sonrisa es seca
como la suave piel que se extraña.

El tío Tom nos invita
y ya sabemos que el piano
el piano ha estado bebiendo
de aquel licor sudoroso.

Esta es la casa del tío Tom,
ahí abajo está el río
junto a las colinas
no temas por tus cosas.

Siempre agradeceremos
la sabiduría de nuestra madre,
escrita sobre la tierra
reveladora de la libertad humana.

Y por supuesto la amabilidad
de aquella voz ronca
que cuando canta a la luna
parece que nos acercase el cielo.




-PALABRAS.

Algunas palabras
Nacen de la nada.
Se balancean, caminan,
Saltan y caen en picada.
Algunas palabras
Nos rozan, rumorean,
Atrevidas se sonrojan
Y se esconden en los bolsillos.
Las hay algunas santas,
otras endemoniadas.
Pasionales, lujuriosas,
Absurdas, embriagadoras,
Pero ellas no saben ser
Más que simples palabras.
Evito las que se dispersan
Y las que se cubren bajo apariencias,
De todas las palabras
Prefiero las directas,
aquellas discretas
Que acarician el alma.

-LA FIERA.

Mete su garra en mí
desgarra la carne
remueve al dolor
y arranca
la melancolía.
Extraña y necesaria
es su sombra temida,
más hay que alimentarse
de una libertad absoluta.
No la condeno
al aullido del lobo
ni a esos ojos
de pelajes mundanos.
Comprendo que
cuando despierte
contemplará el silencio
y su sed insaciable.
Hay lluvias que acarician
las almas en fuego condenadas,
otras lastiman pieles desnudas
y quizás por eso le guste tanto beber
del cielo la sangre derramada.


-BAGDAG PALERMO,. (Esos nombres...)

Zumbidos de canciones sin almas,
gente de paso buscando tranzas,
pizzas mal hechas y helados empalagosos.
Recetario decadente de ensaladas exóticas
y un sin número de productoras de TV.
Sin pausa, el día es noche o la noche día?
No sé si aquellas piernas son tan largas
encajadas en minifaldas o vestidas para la ocasión,
lo que sí sé es que todos los gatos son pardos.

Una atmósfera grotesca por despreocupada
feliz de una ocurrencia etílica desopilada
bares, restaurantes y galpones bailables
donde todos se muestran por ser extravagantes.
Muchas de las casas en que viví no existen más
pero por suerte aquellos nombres curiosos
quedaron fuera de aquel desastre...
Esto no es Hollywood ni tampoco Palermo
esto es Bagdag.
-CAMINO RECTO.

Ven, acércate y búscame.
Yo también necesito seguir enamorado
de alguien que no especule.

Kilómetros más o kilómetros menos                           quiero eludir toda causa y efecto
de dar un nuevo paso por ser género.

Nunca asumiré los buenos ejemplos
solo la risa de ciertos riesgos
al alcanzar la meta y superarla.

Ven, acércate, no tengas miedo
que si seguimos un camino recto
no será por ninguna obligación.

Si esos besos ya los hemos perdidos                      en todos los ocasos bajo un mismo sol,                        deja la fiera suelta, ven que el tiempo es veloz.
-POEMA PARA FRIDA.
"Espero alegre la salida, no volver nunca más" FK.

No escondas tus secretos
deshazte de los temores
en piel, textura y alma
dispara luz para mañana.

Rabia y dolor no es amor
en lienzos desmembrados,
para que las heridas sanen
hay que sacar la pus afuera.

Como Frida, con tus manos
tacha eso que angustia
que te impide crecer libre
hazlo con total frescura.

Que cada revés de la vida
sirva para que entiendas
el porqué de tanto sufrimiento
y te eleve al mismísimo cielo.

Desde tu cama un mundo
se levanta para susurrar,
que no hacen falta alas para volar
solo corazón para el arte crear.

Grietas que ahorcan espaldas,
desamparo que clava un puñal,
tristes son los universos densos
mejor empecemos a soñar.

Que se puede cambiar si uno quiere
y retorcer la ausencia, mutar la ira
desde una simple sonrisa.
Es la sombra que puede brillar.

Mejor amar y desangrar
a jamás haber amado...
Que digan lo que digan
yo solo pinto con tus labios.

Cuando la fruta se pudre
es mejor sembrar algo nuevo.

-FREEDOM BLUES.

Quiere
(todos quieren)
en su mente
tierra y gente
quiere
pueblos dorados
nubes hermosas
quiere
soles y lunas
latitudes increíbles
almas desnudas
profundidades
excusas.

Sueña
(¿quién no sueña?)
con lirios,
espejos, delirios
y su marea
sueña
universo azul
nocturnos duendes
sueña
estrellas y luz
extraña poética
música corriente
imaginación.

Y por querer
le falta sentido
y por soñar
le falta camino.
Ya no quiere
ya no sueña
solo ama
y ama.
Entonces tiembla
sin límites
ni términos
tiembla
y vuelve a amar
hay libertad.




-CUENTOS DE UN DELIRANTE.

Nunca le hizo falta un pretexto
para marcharse de viaje
y siempre que se fue lejos
solo llevó un cuento de equipaje.

Cuando dió un beso profundo
solo le interesó de alguna manera
huir de todo bagaje oscuro,
de cierta conversación placentera.

Simplemente hace cosas
no está seguro de nada,
su mirada ha de ser afectuosa
creyendo en otro mañana.

Da, abandona, pierde poemas,
rompe todas las cosas que toca.
Su casa es sencilla y abierta
francamente puedo reconocerlo.

Siempre hay a su alrededor
un ambiente de engranajes,
llegando y partiendo de todo hedor
buscando un buen abordaje.

Antes de andar rodando sin peso
esa risa se sentía bien dada,
su cabeza rodaba y sus sombreros
eran canciones apasionadas.

No se alejó de sí mismo
y si fue por otras tierras
fue tan solo por instinto
o por extrañas coincidencias.

Nunca le hizo falta tanta paciencia
ni amenazas, alarmas o nostalgias
para darse cuenta que la inocencia
la perdió en las huellas dejadas.

Sin tiempo ni arrepentimientos
aprendió a ser un viajante
y lo que dicen sus pensamientos
son solo cuentos de un delirante.


-IN THE CLOCKWORK.

Hoy es el día adecuado
Empezaré a tirar
Una nueva sinfonía
Debajo de mi sombrero
Sentado en el bar.
Esperaré a mis amigos
En este lugar que es el templo
De quien ve más allá
De tristes tribulaciones
De tontos pecados y lamentos.
No tiene collar
Esta vida de perros
De pulgas mal paridas
Y si te mueve la cola
Entonces habrá lugar.
Para cantarle a la luna
Y al espíritu griego
Que ya se ha saturado
De todo margen de explotación
Al ritmo de los mercados.
Agitaremos el fuego
De insurrección en la calle,
Nos pondremos ultraviolento
Porque supimos esperar
Y ahora es el momento.
No importa lo que el señor mande
Hay una música que viene de ayuda,
Pura sexualidad, solo videar el camino,
El pensar es para los atristos
Y la inspiración para los ominosos.
No me recuerdes quién soy
Si hemos de quedarnos quietos
Suspendidos en la nada,
Entre nauseas y venganzas
Todos cometen su crimen.
Hígados de rompehuelgas,
Barricadas de putrefactas biologías,
Obligados a lamer la suela
De quien marca el plan
Para vivir de rodillas.
Hoy es el día adecuado
Pon rímel en tus pupilas
Ábrete los párpados
Y prepárate para lanzar
El futuro ha llegado.

-CACHIVACHE POÉTICO.

Agua y mis cachivaches
que no pueden faltar
sentido de humor, sentido.
Una pizca dulce por aquí
y otra de sal por allá
con la rueda que rueda va.
De los molinos no me acuerdo,
de esas pérdidas dolorosas
mejor no hablar, de ciertas cosas.
Que me enredo en tu cintura
con mis labios y esta locura
dame más chica, dame más.
Pecosa, calamidad, ja ja ja
quiero y quiero y quiero más
vamos a saltar, vamos a picar.
Dale que no importa que piensen
siempre van a hablar mal
quienes piensan distinto.
No comprenden que amar
es otra fuente, es ir a más
y yo quiero y quiero y quiero más.
Guerreemos, sobre tus pecas
vamos a conquistar Camboya,
toda parcialidad y a soñar...
Agua y mis cachivaches
ya no sos la nena de papá,
ahora te han visto subir
por escaleras mareada
apuntando un buen like.
Dicen que ha muerto un caballo
pero yo sé que no fue así
que él saltó desde su sed.
Un viento acaricia al cisne
cómo es ese sueño de la fe?
Ah, sí no es como en el cine.
Es violeta y sepia esta mutilación
como todo acto de amor
que dispersa rebaños contra la corriente.
Sueño, sendero y sangre
y el espacio vacío
y el tonto cercano
a su mundo poético.
Dicen que hubo oscuridad,
pero era un caballo de luz
una pizca dulce y otra de sal.

-AL TACTO DE LOS VIENTOS.

La luz no tiene vuelo
el vuelo no tiene música
la música no tiene peso
el peso no tiene volumen
el volumen no tiene sueño
y el sueño no tiene piedra.

La piedra no tiene noche
la noche no tiene calma
la calma no tiene lugar
y todos buscan un eco
en el grito desesperado
que duele en ausencia.

Hueco palpable
y perfumado
al tacto de los vientos.

-POEMA PARA LA FOTO.

Cuando vio la foto
pensó en escribir vuelo
y puso alambre.
Sabía que no sería fácil
escribir pájaros
cuando solo se ve alambre.
De púas, oxidados lazos,
apretado en las manos,
lluvia de sangre, pájaros.
Seguir jugando a minimizar la idea
en la que uno es proyectado...
Y la foto que ya no está
como ese amor lejano,
como esas alas inesperadas.
-TRANSFORMACIONES.

Como siendo distinto de nada
él que tan solo es palabra,
anda en busca de quien le hable
buscando en andas a quien la habite
al encuentro puro de otras voces va.

Si llega el alba en dulce calma
o lo tranquiliza tu mirada
él que conoce algunos juegos ingenuos
no puede detenerse al viento
ni cerca de la frontera de los sentimientos.

Será que porque duerme despierto
y sueña con los fulgores del universo,
o tan solo porque mantiene la esperanza
de alguna puerta abierta a lo eterno
que aún soltándote te siente por dentro.

Y entonces cae embriagado
de tu cuerpo que roza al suyo,
cantando pecas entre sus manos
toda la noche contando versos
e ilusiones que lo van transformando.

El tiempo del encuentro ha llegado
más allá de toda pena, te mueves
y se conmueven sus propias venas;
cuando descubre, en alucinaciones,
a sus amigos, compañeros de viaje.

-CON EL ALMA.

Ni monos, ni tigres, ni sabios.
Inutilidad de gracia
y de sorpresa.
Al vacío voluntario
Espontáneo, preciso
Confiere el renunciamiento.
Juego constante
De los vacíos y los llenos,
Dar en el blanco.
Escribir es solo eso
Ni de frente ni de espaldas,
Desconfiar y no creer
En los bordes de un rectángulo.

-AMELIA HACIA EL MAR.

Otra noche lluviosa
El mismo orgasmo,
El cielo que me llama
Y yo sin manos.
Pero te busco aquí
Entre caracolas frías
Y arenas dolorosas.

He perdido la coraza
Soñando en vano,
Sin el roce de tu cuerpo
El dolor se ha vuelto
Esta inmensidad que
Va y viene hasta mis pies.
Ansiedad de sales...

Tan hondo es el recuerdo
De abrazos indomables,
No necesito la lágrima
Ni este ardor en el pecho
Para saber que te amé.
Ahora que voy a olvidarte
Me sumerjo al abismo.







 
PROPIOS



























EL SOMBRERO DE ANDICA A MODO ÉPICO.

Y dijo atrevido el sombrero
“Saquemos punta al lápiz”
Sin vueltas y sin rodeo…
El amor es puro cuento,
Yo solo quiero y deseo
Intercambiar fluídos.
Claro que las señoronas
Del pueblo horrorizadas
Pidieron una cabeza,
Que le siente bien a ese hereje.

-No, no es de tal modo
Que yo ofreceré mi paraguas,
Deslizó Amelia en voz baja.
Y continuó en su ola
Paseando entre comadrejas.
-Es sobre algo delicado
presumir más de la cuenta,
“el que viste de lo ajeno
en la calle lo desnudan…”
Así que ándese con cuidado…

El diablo sabe más por zorro
pero entre bandoleros
yo presumo como lo bailo,
no se preocupe demasiado
jamás le faltaría el honor
ni el rigor a una dama...
Vociferó el sombrero
Entrando al bar de Don Marcelo
Justo cuando el sol pegaba
La vuelta por el oriente.

-Ud. señor mío
Es de ir al grano directo
Le increpó el pulpero
Y agregó a su discurso
(De bienvenida muy poco),
Eso para algunos
Es más que insano violento,
Le aconsejó que se relaje
Ya que la serenata es larga
Espero que me lo entienda.

Adentro estaba el sombrerero
Que había llegado hace rato
Desde el trópico más lejano,
Incrédulo como nunca
Y más tostado que de costumbre
Agregó a las voces de turno:
No se preocupe pulpero
Yo se de a poco llevarlos,
No hay mal que duré cien años
Y no puede llover por siempre.

Por último entró Amelia
Que no quiso quedarse afuera
Del fuego que se agitaba,
Pidió un trago de ron
Pago con un poco de leña
y un refrán para otra vuelta:
“Ama, perdona y olvida
Porque hoy te lo dice un amiga
Pero mañana te lo dirá la vida”
Y así se sentó a la mesa.

Y poco a poco las horas
Iban dando las tres y tres,
Por el camino del cafetal
“Los tropezones hacen levantar los pies…”
Pero un ángel sin alas
En polvos de estrellas
Tendrá a quién amar?
Mientras fuma el ultimo pucho
Y seduce hasta las sábanas
Apasionada hasta la locura.

Nuestra madame
Nos hace un buen guiño
De fruta almibarada
Y nos dice con sabiduría
El diablo abre la puerta
Y el vicio la mantiene abierta.
Para no perder el hilo de la historia
Mejor no contar cuentos
A modo de poemas épicos
Que el que se acuesta con niños
amanece mojado…



AUTOCONVENCERSE

Lo leí en un blog,
a mí nunca se me ocurrió
pensar en un comienzo
porque siempre estoy al final
sintiendo lo que no debo
caminando la suerte de tu ritual.

Nunca hubo una vez
y no es que sea pesimista
tampoco revolucionario.
Pero si es triste, muy triste
Auto convencerse
de aquella famosa frase
había una vez...

Nunca la hubo al nacer,
ya estuvimos en el cordel
al derecho y al revés
y es triste, triste, muy triste
auto convencerse
de que hay algo más
al día en que vengan a buscarnos.

INSPIRENTAL.

Me permito esbozar una sonrisa
que no afecte esa lágrima hormonal,
una sonrisa con ánimo de iluminar
aquel rostro a punto de caer en llanto.

A menudo me encuentro frente a frente
contemplando una desesperación tal
que pienso cómo es posible soportar
tantas desventuras y sufrimientos que rozan.

No me traiciono con vagas iluminaciones
y es precisamente allí cuando el mar
no me alcanza, ni del cielo la profundidad,
y caigo al enredo de letras quisquillosas.

Es entonces cuando nace la inspiración
y no me confunde ningún pensar,
bajo un humor absurdo en el cantar
busco trascender la propia idiotez humana.

A 1380 METROS.

El cerro está detrás
de mí memoria no es
fácil distinguir relieves.

Mi corazón aún
persiste en sentir
no solo de reojo.

Me oxigeno claramente
solo a mitad de camino
y sigo elevándome.

Por el mapa del poema
he de recorrer lo sentido
como un inefable regalo.

Mil trescientos ochenta
metros que ni cuento
cuando busco tus labios.

Entonces arrojo al viento
el beso que va escalando
cabeza abajo la necesidad.

HERMOSA IMPERFECCIÓN.  

Yo que escribo en el aire
y esto es literal, bien virtual,
y bajo letras como amores
o subo poemas como escalones.
Por pura pereza y mal uso
hago abuso de algunos dones
de aquellas musas y escaramuzas.
Yo que gano como tanto pierdo
y lo único que me interesa es el juego
que sea franco y abierto.
Por pura melancolía
entre lo que fue y es mía
de la palabra escrita
aún conservo tu tempestad.

Hermosa imperfección, no quiere
ningún amuleto ni adepto.
Hermosa imperfección, solo quiere
un par de amantes sin paracaídas.
No tengo miedo
de lo que abre
a soltar con fuego.
No tengo tiempo
de pensar antes
como es que reír debo.
No me siento culpable
si lo que dí fue sin malicia,
emociones intensas...
Si traicioné fue por descuido
por no ocultar lo que vivo
y por perder la paciencia.
Hermosa imperfección, no duele
verte despierta sin límites
es admirable tu libertad.
Hermosa imperfección, solo puede
sin efecto y sin causa
dejar de querer y tan solo amar.









AMELIA, AMELIA.


Mujer de aire, mujer abierta,
la que despierta llevando flores
y una sonrisa de luz sincera.

Es tu enseñanza saber perdonar
por aguas verdes, por aguas claras,
a puro encuentro entre un cantar.

Amelia, Amelia, Amelia
vagabundear es tu ideología
Amelia, Amelia, Amelia.

Y reíremos por donde sea
desnudos en playa franca,
deslizado tu humor medusea.

Lo que nos juremos al alba
Tendrá que ser gracioso
o no tendrá que ser nada.

Amelia, Amelia, Amelia
tan natural que desconciertas
Amelia, Amelia, Amelia

Eres belleza fantasmagórica
como tal en sueño te paseas,
vestida con tu enagua histriónica.

Condenada por ser sincera
y por llevar suelta la lengua
nunca nos faltes en la marea.

Dulce Amelia, dulce poeta,
ya sabes que soy tu parte
que como hombre vivo en tus letras.

Mi más pura fantasía
que nadie se sorprenda,
también eres mi rebeldía.

El fuego de Eva que a diestras
vas repartiendo entre las orillas,
vuelve y deja su eterna huella.


CANCIÓN PARA SALMONES.

Pondré los labios
donde me pidas
iré tranquilo
con mis sonrisas
para el que quiera
tocarla en canción.

Aquello que fue
pura intuición
hoy lleva su cauce al río,
cuando me mira
mis labios brillan
en claros silencios
con cierto delirio.

No todos los milagros
se piden de rodillas,
solo algunas noches
amamos la carne
sacudimos escamas
andamos sin cables
por locas bohemias.

Solo algunas noches
anclamos lunas
lo hacemos sin reproches
jugamos con fortuna
tiramos sin anzuelo
y el premio es nuestro.

Así que si suenan
mis dedos en algún costado
de tus oscuros deseos
que no te parezca
triste o extraño
son solo matices
en suspiros y urgencia.

Aclaro y declaro
contra la corriente
simples sonidos
canciones de peces
para el que deba
tocarla en los labios.


DOS DESQUICIADOS.

Recuerdo cuando nos tiramos a la pileta.
Pensaban que no lo haríamos
O que estábamos demasiado borrachos?
Como nos reímos aquél día…
Si nos hubiésemos visto la cara
Sabríamos de qué estaban hablando.
Pero siempre fuimos dos desquiciados
A los que nunca nos importó
Las maldiciones de lenguas agrias.
Siempre tuvimos en claroscuro
Los sueños mal críados y autocumplidos.
Y estos sombreros de ahogados
Van o vienen desde Castelar?
No si es pura risa, esos agites…
No dan muestra de fertilidad
La gente que ha nacido hueca
Solo se dedica a especular al hablar.
Lo cierto es que la comida
estuvo bien servida en abundancia
Aunque lo mejor de todo
fue conocernos y el postre
y esa loca manera de nadar.

AMELIA, AMELIA (SEGUNDA PARTE).

Y se desea, como el fuego
en la hoguera
que todo pase, rápidamente.
Espontaneidad del momento
no ser indiferente
es una condena y un tormento.

Porque duelen tus alegrías
y esas letras que nos dejás
en el ojo del huracán,
en la divina tempestad,
en ciertos perfumes perdidos.

Pero sonríe amiga
el destino de ir
siempre contra la corriente
es algo
de lo que pocos pueden jactarse.

No hay recuerdos que no duelan
ni habrá sonrisa más franca
y abierta que saber compartir
la alegría de…
Amelia, Amelia.

En este devenir de la vida
no he llegado a concebir
la más inmensa alegría
que el recorrido por tus letras
más allá de la total indiferencia
de un amor traicionero.

Aún conservo
tus cuadernos de sangre
y algún que otro beso
que dejaste
entre las caracolas.

En un día como hoy
quien te busca te encuentra
tras la bruma espesa y la escarcha
que flota en cierta fascinación.
Será quizás todo lo que puedas darme?



‎POEMA DE LIBRE ALBELDRIO.

El sombrero es un disfraz
para una cabeza que sueña
y yo tengo tantas cabezas.
En torno a esa imagen
tiempo después pierden nitidez.

Quienes se conforman en vano
subiendo o bajando de su estupidez
a menudo buscan escaleras...
Pero no entienden que
no hay séptimo cielo.

Me quieren hacer creer
que no hay tensión,
que solo soy un poema desmembrado.
Y yo se bien quien soy
que no es rabia ni fuerza.

Pude entender tal vez
que solo soy un acto
de libre albedrío, gestual.
Apartarnos de lo poético
es lo que nos ha traicionado.

EL CUENTO.

Entregada
Al silencio y su lenguaje
Baja la gota
Como de un sauce
Acariciada por el viento.

El susurro de tus ojos
(De unas pupilas lejanas)
Me dicen que evite
Encandilar la mirada
Con algún vil pensamiento.

En otras palabras,
Aquella sonrisa
De espejo gótico,
Me está diciendo
Despiértame de todo letargo.

Se escucha la música
Que se lleva dentro,
Un par de luciérnagas
Juegan con el ritual
De confluir sentimientos.

En lo profundo la luna
Sabe del error
Al confiar enamoramientos,
Pero nadie puede
Ni quiere dejar de amar.

En este valle
(Tan nuestro)
Gira el universo,
Algún roce
Devuelve el gesto.

Es tan simple,
Desprenderse
Es lo que nos cuesta
Y entregarnos a otro
Es el cuento...





CANCIÓN PARA AEROPUERTOS.

La última vez que tomé un taxi
Me fui a Ezeiza
Era un día lluvioso
Tenía el alma en pena.
La última vez que tomé un taxi
Viaje al Caribe sin escalas
Me prendí fuego
Y nada me importaba.
Buscando jugar
Lejos de lo blanco y negro
Fui viendo sin entender
Todo un movimiento.
Las formas y los objetos
De algo nuevo
Que a mi corazón poblaban.
Mientras el asfalto
Era una larga alfombra
Desplegada al horizonte
Los sueños se sacudían
Y una amapola cósmica
Me despertaba de todo letargo.
Fue bueno el reencuentro
Y el seguir viajando
La última vez que tomé un taxi
Escapaba de todo abismo.
Ahora se que no hay vueltas en U
Que atrás hay otros caminos
Pero que a esta velocidad
No es bueno frenar en las curvas.
El viento me enseñó
Que todo viene y todo va,
Susurros de un esplendor.
Que hay que dejarse abatir
Para templar la imaginación
Y que al final del camino
Siempre hay alguien que te espera.
La última vez que tomé un taxi
Lo hice sin pensarlo demasiado
con un impulso irrenunciable.
La ultima vez que tomé un taxi
Llovía en Agosto
Después me subí al avión.




EL LIMITE

Yo no decidí
El día aquel
En que me nombraron.
Es más,
Apenas podía balbucear
Un par de letras.
Y me dieron la pluma
Como una maldición eterna
Pensando que podría
Mantener algún honor
Entre otras voces.
Tras perderme
En esa bruma
Jugando
En el camino abierto
Por las grutas del universo
Me volví como un trébol
De cuatro hojas
Mezclado entre semillas
Que nunca crecen.
Yo no quiero morir así
Sin audacia
En mi conciencia
A pura suerte,
En mi brote
El abrazo y la inocencia
Son la pasión
Con la que vivo.
Yo no puedo morir así
Con los brazos bajos
Renunciando a mi destino
Y consolando
El vacío de una vida
Que no piensa en crecer.
Sin impulso
La madriguera es un abismo
Que se vuelve placentero,
El glamour
Es saber abrir los sentidos
Al entregarse al alba.
De todos los mantras
En medio de la tempestad
Solo recuerdo el del amor.
Antiguamente
Era un cazador
(hermoso ciclo)
Ahora soy
el jardinero de letras
y el cielo es el límite.

SE ENAMORAN.

Suelo perderme de a ratos
alejándome un poco
pero no tanto,
cuando te busco dentro de mì
dejo de huir
el tiempo se detiene
y el camino vuelve a ser mágico
sintiéndote en todo un elixir. 
Entonces recorro tu cuerpo,
aquel que has besado
bajo toda humedad.
Con ojos de fuego lo hago,
mil suspiros deseados
se me acercan entre sonrisas
y reflejos de metal. 
La noche me encuentra
en un ahora sensual,
la letra se vuelve profunda
belleza de jeroglificos
que en roces
se puede descifrar.     
Aromas que purifican
En las grietas del alba,
Círculos que se agitan.
Alejado de todo abismo
Entre soles noctámbulos
Se enamoran de la huella
No de mi caminar
Sino de tu forma de dar
Espejada.
ECOS.

La creencia
La astucia
La dulce calma
Son solo reflejos.

La intuición
La voz interior
La mancha
Son solo reflejos.

Para quienes
Suelen vislumbrar
Cierta transformación
Son solo reflejos.

La coherencia
La sabiduría
La cosecha
Son solo reflejos.

Pedazos de destino
Que se suelen compartir
Alrededor del fogón
Son ciertas voces...

CADUCIDAD

No me pierdo
Ni me encuentro
Meditando
El ahora
Se suspende.

Dejo al ego
Pierdo el yo
Alejado
Solo el viento
Desahoga.

Abandona
Lo fuerte
Lo suave
Lo estático
Y el anhelo
De toda contemplación.

Solo así
Este inútil oficio
Se moldea
Y avanza
Bajo un silencio
Que logra despojarse.





LEVANTACORAZONES.

Amanecí
Con la oportunidad
Sintiéndola.
Amanecí
En rojo profundo
Descalzo.

En mi retorno
Un pequeño
Y delicioso flash-back,
Se sube a la memoria
Purifica al tiempo
Y su verdad.

Entre la salida
Y esta llegada
Va gestando,
El elixir
Que en los labios
Embriaga la pasión.

Entonces vuelvo
Con el único equipaje
De portar esta sonrisa,
Ligero en agonías
Envuelto en poesía
Como todo juglar.

Amanecido,
Estrafalario,
Descosido y alocado
He regresado
A levantar el corazón
De todos los reinados.

AMELIA Y SU PERPETUIDAD.

Sol
Tierra
Rueda

Azul
Misterio
humedades

Pesan
Como un golpe

Al hombre
Al ave
A la flor

Toda cicatriz
Abierta
Desangra

Son los tiempos
Violentos
Los que mienten

El invierno
Nunca será eterno

Estoy ciega
De noches rojizas
Y aguas vivas

Algas marinas
Alas rotas
Espinas

Abandonada
Solo me quedan
Sales y poesías

Pero en mi corazón
Tu amor será perpetuo.

ABISMO, INFIERNO.

Sudor, fuego, temor
Ese fue el viaje
Al arrojarme sin frenos.
Por el borde
De la cornisa al abismo
Tuve horror.
En Baires, en Santiago
Y en Montevideo
Tuve miedo.

No era natural ver
Tantos peces muertos
Ni tantos bosques
Devastados.
Enterrar la palabra,
Ahogar el grito
O silenciar el llanto.
Esos ojos sombríos
En el perfume de la tempestad.

No era natural ser
El mayor depredador
Y volverse caníbal
De sueños frescos
En nombre del progreso.
No, la tierra daba señal
De que algo no iba bien
Cuando nos tomábamos
De la mano al caminar.

En La Paz, en Lima
Y en Quito
Algo no andaba bien.
Todo a punto muerto
Nuestros besos
Que se desperdiciaban
Y esos abrazos
desesperados
Que nunca llegaban.

Hubo silencio, mucho
De resplandor y tajos negros.
Corazones
Sin hojas de trébol,
Raices amargas
Sin frutos ni mieles.
Y otra vez el horror
Haciéndose hermano
De nuestros días...

En Cartagena, Caracas,
Por el Amazonas
Cuzco, Chihuahua,
En la gloriosa Habana
Y en todos lados
Donde sonreíamos
Al festejar la unión
Hay una desolación
Que da temor.

Camina, siente, vuela.

Camina, siente, vuela
En tierra firme
Mar adentro
A los cuatro vientos.

Camina, siente, vuela
Deja tu estela
Es vasto el universo
Y somos tan pequeños.

Camina, siente, vuela
Construye tu casa
Entre soles y lunas
Hazlo con respeto.

Camina, siente, vuela
Y nunca te preguntes
Si haz puesto el corazón
¿Qué es todo esto?











TRASCENDENCIA.

Mi aire
A mi todo,
Mi luz
A mi lado.

Signos de tormentas
Madrugadas de signos,
Nuestra ternura canta
Al compás de un hidilio.

Para amarnos
Frente a la tempestad,
Para amarnos
Pese a todo.

Nocturna inmensidad
Que queda y pasa,
Silencios a descifrar
En tanta vida o poesía.











ESPANTOS.

No es buena época
Para encerrarse en silencios,
La espina en el destino
Es un sabor amargo.

El llanto en el cristal
No se vuelve placentero,
Ahora quiero un alma
Que no detenga los pasos.

De pronto y de cabeza
Nos miramos lejanos,
Se deforman las pupilas
De labios escamados.

No, no perdones amor
Hubo mucho en juego,
Marchita desierto de soles
El girasol al viento.

Agrio esta el alba
En los vahos del mañana,
Pero hay algo mucho peor
Al habitar tu mirada.

Las tempestades húmedas
Y aquél espanto al cielo...



WARTROPIA, EL FINAL DEL VIAJE.
(Basado en ´´Baudelaire´´ de J.P.Sartre).

Lanzó invitaciones al viaje
en reflexión sin mediar dudas,
adoptó la libertad más absoluta
y su fue en vuelo por los aires
agitando mil quimeras.

Aquel que nunca supo seguir sin compañía
se arrojó como una gota que se desliza
sobre los labios de su letanía
en la profundidad del rojo austral
al trópico que le dió la bienvenida.

No reclamó desiertos por orgullo
de antemano intuyó tontos suplicios
y se deshizo como toda palabra
que jamás pudo ser escuchada
en la noche más oscura y salada.

Confiando tan solo que la vida se merece
más allá de todo asombro y pura suerte
con la voluntad de un preciso continuar
en ciertas miradas compartió
los espectros de un spleen.

Tan diferente es su existencia de la mía?
si ambos llevamos en los bolsillos poesía
esa que no claudica porque sí
pero que sí abiertamente se convida
hasta el extremo goce solitario.

Fundirme en tu absoluto está justificado
por sentirme verdadero y querer ser otro,
más allá de ciertos abandonos
y una existencia que rumorea en la nada
con violencia terca y desolada.






INDICE:

Prólogo...................................... pág. 5
Comunes.................................... pág. 7
Propios....................................... pág. 48
Indice......................................... pág. 113